A VIDA SOB O VULCÃO

 A VIDA SOB O VULCÃO

inclemente triste face
as imagens do vulcão
minha irmã indonésia
sofro com esse olhar de soslaio
Não é o Monte Sinabung
que abre a fúria dos deuses da terra
mas o teu recolhimento sereno
sob o lenço virginal
e a tua toca de freira
o pequenino nariz e a boca
e o olhar perdido no mundo
a triste face pequena


rogel samuel

MANAUS

Sete dias serão, Manaus, ó sete amadas


Rogel Samuel


Sete dias serão, Manaus, ó sete amadas,
Por que se integre à terra este cantor.
Ó monstruosas noites desamparadas
De mim se aparte a porta dessa dor.
O espelho dágua ostenta a aranha alada
Que me arrasta o interno aeroplano,
Tresloucada vespa, cristalizada
Inoculando o inferno do engano.
Mas chega de canção, Amor, que neste canto
As finas rimas dessa ladainha
Escondem teus morenos ombros de arpejos.
Ó franca zona! Do Teatro o manto!
Por sete dias tua canção é minha
Na invenção literária dos teus beijos.

BALADA PARA TODO AMOR

BALADA PARA TODO AMOR

Rogel Samuel

Foto de R. Samuel: Biarritz. Em 14 de maio de 2.000.

todo amor é assim, plágio 
cópia de cópia de si, no mesmo

sim na sua visibilidade

no seu sexo. Porque todo amor

é aquela alegre repetição

doença de sonho e de tensão

acontecimento que tanto faz

se desfaz. De que não posso

dizer o que quero, ou o que vale

nem mesmo vale a pena

[O amor, seu troco.]

O caro, o espaço, o caroço

o que sobra o que falta e o falho.

Todo amor falece. Não cresce.
Não é o que se espera.

Dele nada sobra. Além do gozo.

Da calma, da cama, do colo

da palavra: só as notas altas

o cantam. As baladas mais.

A exultação mais plena.

Pois todo amor é outra vez

o mesmo amor. É sempre. É pouco.

E só se estabelece quando

impossivelmente fala a falta

do tolo amor, que já é lembrança

excessiva. Que todo amor costura

um tédio. E tem a surpresa da morte.

Somos suas presas em suas levezas.

Corre o fundo tempo por seus lodos

mostra a sua sede à noite morta.

Quem me crê sabe o que digo:

o amor já vem perdido, pois perder-se

é o destino amante. Dele vem logo

o mote o trote o corte a espada

que o amor tem em seus dentes 

pois sua loucura é o nada.

praça da saudade

praça da saudade 

na pálida luz de uma lembrança amena
no silêncio de um poema de Anisio Melo
me lembro da praça da saudade e nela
tua imagem sob o caramanchão
não há uma saudade ali inscrita
mas uma espécie de sonho, de passado
de águas de uma chuva fina
de sombras de uma festa 

casa abandonada

casa abandonada 

as janelas estavam assassinadas
assistiam a tudo
ao mar, às aves, à montanha
nunca mais fechadas
fecundas de vento
arrebatadas de sol
batidas pelo firmamento
e as janelas nunca mais se fecharam
porque não havia ninguém mais lá dentro
porque os poros da casa se abriram
às verdejantes trepadeiras
que cobriam todo passado 

havia uma igreja no alto

havia uma igreja no alto

havia uma igreja no alto
de lá se descortinava
o grande mar o asfalto
por onde a estrada passava
ficava o mundo em pedaços
a praça os recomeços
as cartas de teu regresso
ficavam nas pedras os passos
a esquiva glória de amar
os pedaços de si mesmo
o meio a linha os traços
o espetáculo no espaço
a glória curta no ar
havia uma igreja no alto
e o plano do grande mar

ROGEL SAMUEL

balada para todo amor

balada para todo amor


rogel samuel


todo amor é assim, plágio
cópia de cópia de si, no mesmo
sim na sua visibilidade
no seu sexo. Porque todo amor
é aquela alegre repetição
doença de sonho e de tensão
acontecimento que tanto faz
se desfaz. De que não posso
dizer o que quero, ou o que vale
nem mesmo vale a pena
[O amor, seu troco.]
O caro, o espaço, o caroço
o que sobra o que falta e o falho.
Todo amor falece. Não cresce.
Não é o que se espera.
Dele nada sobra. Além do gozo.
Da calma, da cama, do colo
da palavra: só as notas altas
o cantam. As baladas mais.
A exultação mais plena.
Pois todo amor é outra vez
o mesmo amor. É sempre. É pouco.
E só se estabelece quando
impossivelmente fala a falta
do tolo amor, que já é lembrança
excessiva. Que todo amor costura
um tédio. E tem a surpresa da morte.
Somos suas presas em suas levezas.
Corre o fundo tempo por seus lodos
mostra a sua sede à noite morta.
Quem me crê sabe o que digo:
o amor já vem perdido, pois perder-se
é o destino amante. Dele vem logo
o mote o trote o corte a espada
que o amor tem em seus dentes
pois sua loucura é o nada.